epen­diendo de cómo salga del beren­je­nal en el que me haya metido por su culpa, con­si­dero que la curio­si­dad es uno de mis mayo­res defec­tos, o la más grande de mis vir­tu­des. Ayer me empujó a pasarme por la pre­sen­ta­ción en Valen­cia de un par de libros del lla­mado “género fosco”. Este tipo de lite­ra­tura, defi­nida, por lo que entendí, como un tipo de fan­ta­sía oscura, gusta de jugar con el terror, nues­tras fobias y nues­tras angustias.

No sé si es debido a los muchos cuen­tos de muer­tos resu­ci­ta­dos, áni­mas en pena, bru­jas, mal­di­cio­nes, suce­sos extra­ños y con­duc­tas avie­sas del per­so­nal más vario­pinto, oídos durante mi infan­cia al calor y única ilu­mi­na­ción de una chi­me­nea vieja, o a que la lec­tura con ocho años de Poe y Lover­craft me curó de espan­tos, pero lo cierto es que en casi 40 años que llevo leyendo cuanta his­to­ria de fan­ta­sía cae en mis manos, no he encon­trado nin­gún relato o novela que me estre­mezca o haya hecho que me sobre­salte ante algún ruido. Debido a esa inca­pa­ci­dad para cau­sar emo­ción en mí,  no suelo intere­sarme mucho por la novela lla­mada  “de miedo” o “de terror”. No le encuen­tro más ali­ciente que el de la cali­dad lite­ra­ria que pueda tener, pues nor­mal­mente suelo encon­trar­las pre­vi­si­bles y poco interesantes.

Uno de los libros de los que se habló,  El círculo de Krisky, es una anto­lo­gía de rela­tos. Esto no es algo que me entu­siasme dema­siado, pues los cuen­tos me pare­cen eso, cuen­tos, siem­pre dema­siado cor­tos. A pesar de ser otro punto en su con­tra decidí pro­bar suerte cuando un amigo me señaló un valor que lo hacía muy atrac­tivo a mis ojos: los rela­tos tenían bases mito­ló­gi­cas. Mito­lo­gía: la pala­bra que, junto a “Fan­ta­sía” e “His­to­ria”, hace que se dis­pa­ren todas las alar­mas en mi mente y me sienta atraída por una narra­ción como por un imán.

Así que lo com­pré, y esta mañana, mien­tras me tomaba el café he pasado una hora muy agra­da­ble enfras­cada en su lec­tura. Pen­saba leer un relato o dos mien­tras desa­yu­naba y cuando me he dado cuenta se habían ter­mi­nado las pági­nas. Eso es buena señal, desde luego.

El libro se com­pone de ocho rela­tos muy armó­ni­cos en su temá­tica y en su estruc­tura, que si bien no me han hecho pasar miedo, ni siquiera un poco de inquie­tud, sí que me han pare­cido his­to­rias intere­san­tes bas­tante bien escri­tas y bien desa­rro­lla­das. Tie­nen la dura­ción ade­cuada a cada una. Unas son muy cor­tas, pero sin tener apa­rien­cia de estar resu­mi­das. Otras se alar­gan bas­tante más, sin que les sobre paja de relleno. Pero todas, con inde­pen­den­cia del tema, el estilo o la dura­ción, han con­se­guido lo mismo: que acabe de leer­los con una son­risa de com­pli­ci­dad con el autor.

El pri­mero de ellos, Los siete cuer­vos, está basado en un cuento popu­lar, no muy difun­dido, que yo conocí en mi infan­cia como el de “Los siete her­ma­nos cis­nes”. El autor coge la his­to­ria, la sitúa en Gali­cia, y la viste con una exqui­sita ambien­ta­ción de mito­lo­gía celta-galaica que  a mí per­so­nal­mente me ha hecho dis­fru­tar mucho. Me ha pare­cido delicioso.

El segundo, Una duda razo­na­ble, es un cuento muy corto que tiene su punto de sor­presa gam­be­rra y me dejó con la grata sen­sa­ción de que se trata de un guiño a Poe.

En Psi­co­so­má­tico, quizá de los que  menos me han gus­tado, la enfer­me­dad men­tal se mez­cla con otras cul­tu­ras con un resul­tado inquie­tante y muy intere­sante. La forma en que trata la soma­ti­za­ción de los pro­ble­mas men­ta­les es cuanto menos curiosa, pero creo que el final podría haber sido mejor elaborado.

El hom­bre sin nom­bre hunde sus raí­ces en la civi­li­za­ción del cre­ciente fér­til. Algún fleco suelto en una his­to­ria bas­tante ela­bo­rada hace que este relato no sea lo redondo que podría haber sido. Es una pena, pues tiene ele­men­tos sufi­cien­tes para con­ver­tirse en uno de los mejo­res rela­tos de la antología.

Som­bra, otro de los más bre­ves, hace buena la máxima de “menos es más” y se con­vierte en uno de los mejo­res para mi gusto. Inquie­tante y con un sabor que me ha recor­dado a King, en sus cua­tro pági­nas con­densa sen­ti­mien­tos y emo­cio­nes muy diversas.

El extraño caso de Elías Fosco es, para mi gusto, el mejor de todos. Ambien­tado en la Gali­cia de la tran­si­ción, con un fondo de mito­lo­gía, cul­tura, o supers­ti­ción (como se le quiera lla­mar) de la tie­rra natal del autor, le da otra vuelta de tuerca a la lla­mada “novela negra” con­cen­trán­dola en un cuento intere­sante y muy espe­cial. Lás­tima algún des­liz tonto que lo afea un poquito,  pero que no afecta a la historia.

La cabeza de Dick pone el con­tra­punto humo­rís­tico que sirve para des­car­gar la ten­sión acu­mu­lada tras el relato ante­rior. His­to­ria sim­pá­tica y un poco tra­viesa, nos vuelve a demos­trar que este autor se maneja muy bien en las dis­tan­cias cortas.

El círculo de Krisky es el relato que da nom­bre y cie­rra la anto­lo­gía. Basado en las cade­nas de men­sa­jes que reci­bi­mos todos en nues­tros correos con deses­pe­rante asi­dui­dad, las mez­cla con extra­or­di­na­ria habi­li­dad con el fol­klore cen­troeu­ro­peo, creando un relato capaz de des­per­tar cierta ansie­dad, para cul­mi­nar en un final interesante.

En resu­men, este libro me ha gus­tado bas­tante, más de lo que me espe­raba. Solo algún pero ensom­brece el buen sabor que me ha dejado.

Comen­ta­rios sobre la edi­ción: un error de maque­ta­ción (creo, que yo de eso no entiendo) en una página llama bas­tante la atención.

Comen­ta­rios sobre el autor: algún des­liz invo­lun­ta­rio y cierta ten­den­cia a per­derse en fra­ses lar­gas (un par de veces en todo el libro) son las úni­cas pegas que podría encon­trarle bus­cando mucho.

Ficha Téc­nica

Título: EL CIRCULO DE KRISKY

Autor: MIGUEL PUENTE MOLINS

Edi­to­rial: AJEC

Pági­nas: 167

ISBN: 84–15156-22–2

Género: Anto­lo­gía de relatos.

Mal­digo la suerte que me hizo nacer 15 años antes de lo debido, cada vez que me enfrento a mi total inca­pa­ci­dad para apren­der inglés. Si me hubie­ran obli­gado a estu­diarlo desde pequeña en el cole, como me pasó con el fran­cés, pro­ba­ble­mente ahora sería capaz de desen­vol­verme con él como con la len­gua de nues­tros veci­nos, es decir, podría man­te­ner un mínimo de con­ver­sa­ción y leer cosas no muy com­pli­ca­das. O muy com­pli­ca­das, por­que es seguro que  el inglés, dado el uso actual de la len­gua de la pér­fida Albión, lo habría prac­ti­cado, no como el francés.

Pero esa es la situa­ción actual. El inglés solo lo domino si es bajito y se deja, cosa que pasa en muy con­ta­das oca­sio­nes, por no decir nin­guna.  Y eso me fas­ti­dia mucho. Sobre todo cuando leo alguna obra impor­tante  para mí  y que me gus­ta­ría poder sabo­rear direc­ta­mente de la pluma de su autor,  no depen­diendo de intérpretes.

Eso es lo que me pasa con el libro que vengo a comen­tar hoy.  Esta pequeña obra, salida de la pluma del cisne de Avon, me ha acom­pa­ñado durante muchos años, más de 30, desde que la repre­senté por pri­mera vez en un tea­tro y cobré por ello. Eran otras épo­cas y los peque­ños gru­pos tea­tra­les, bási­ca­mente for­ma­dos por estu­dian­tes, podían moverse por los tea­tros de los pue­blos y fun­cio­nar  y tener un reper­to­rio mínimo.

Desde enton­ces, desde que  la conocí en pro­fun­di­dad, he pen­sado que debe per­der mucho con la tra­duc­ción. Al estar escrita en verso, toda la musi­ca­li­dad se pierde y giros y dobles sen­ti­dos deben que­dar dilui­dos en el sen­tido lógico de cada frase. Debe ser una ver­da­dera pena, por­que incluso tra­du­cida al cas­te­llano, pode­mos  ver el gran talento de ese escri­tor inglés que mez­cló  en ella  romance, enredo y fan­ta­sía, con gran­des dosis de humor.

Es curioso ver como Sha­kes­peare ambienta su cuento fan­tás­tico en Ate­nas. Una tie­rra tan lejana y exó­tica para un inglés del siglo XVI como para noso­tros hoy día la ama­zo­nia o Tai­lan­dia. Quizá más toda­vía. En esta ciu­dad tan lejana para él y sus coe­tá­neos, el autor nos sitúa en le vís­pera del sos­ti­cio de verano, noche en la que el mundo de las hadas se funde con el de los mor­ta­les y los hechos más insos­pe­cha­dos pue­den ocurrir.

Y como es lógico pen­sar, ocurren.

Al día siguiente, el pri­mer día del verano, van a cele­brarse las bodas del duque de Ate­nas, Teseo, con Hipó­lita, reina de las ama­zo­nas. Esa noche, Her­mia, una joven a la que su padre obliga a con­traer matri­mo­nio con un hom­bre al que des­pre­cia, y  Lisan­dro, su enamo­rado, huyen al bos­que cer­cano a la ciu­dad. Bus­cán­dola acude su pro­me­tido Deme­trio, junto a su mejor amiga Elena,  que la ha trai­cio­nado para con­se­guir los favo­res del futuro con­sorte despechado.

En el mismo lugar y la misma noche, una com­pa­ñía de acto­res decide ensa­yar su obra. Al día siguiente, en las bodas del duque repre­sen­ta­rán el drama de Príamo y Tisbe, y para que nadie los sor­prenda antes de tiempo huyen de la ciu­dad y se refu­gian entre la floresta.

Tita­nia, reina de las hadas va a hacer sus ofren­das al sols­ti­cio junto a su corte. Esa misma noche, Obe­ron, rey de los duen­des, con el que está enemis­tada por la pose­sión de un bellí­simo paje, pla­nea con la ayuda del tra­vieso y rápido Puck la forma de arre­ba­tarle el don­cel a su esposa.

Las hadas jue­gan, ensa­yan los acto­res, duer­men los aman­tes y una deli­cada flor expide sus jugos para que sea difí­cil dis­tin­guir sueño de reali­dad, amor de pasión, cer­teza de hechizo.

Los ingre­dien­tes están lis­tos. De la mano maes­tra del genial poeta nos delei­ta­mos con un plato lleno de un humor exqui­sito, de una poe­sía pre­ciosa y deli­cada como el ala de un hada, y de una serie de situa­cio­nes enre­ve­sa­das, tra­vie­sas y fes­ti­vas, que hacen de esta come­dia fan­tás­tica un pro­to­tipo de diver­sión ele­gante y deli­cada, llena de mati­ces y de iro­nías en cada uno de sus personajes.

Que­ría haberla subido ayer, noche del sols­ti­cio de verano, noche mágica donde las haya, pero por moti­vos aje­nos fue impo­si­ble. Me con­formo con hacerlo hoy, día de las feli­ces bodas de Teseo e Hipó­lita, en el que el des­per­tar del sueño nos sor­prende bajo los rayos del sol que  alum­bra del día más largo del año.

Que este nuevo año solar os venga lleno de dichas y ven­tu­ras. Que las des­ven­tu­ras y las des­di­chas se vean redu­ci­das a un sueño tan efí­mero como el sueño de una noche de verano.

PD: A los que os sea arduo leer a Sha­kes­peare pero no os importa verlo en la pan­ta­lla, hay una extra­or­di­na­ria pelí­cula de 1999, diri­gida por Michael Hoff­man. Tam­bién está la gran ver­sión que la Lynd­say Kemp Com­pany grabó. Un ver­da­dero dis­frute para los sentidos.

Título ori­gi­nal: Percy Jack­son and the Light­ning Thief (Percy Jack­son & the Olym­pians, Book 1) Autor: Rick Rior­dan Edi­to­rial: Pen­guin Books Sello: Puf­fin Books ISBN: 978–0-141–32999-4 Género: Fan­ta­sía / Infan­til 374 pp. Rústica

Nota pre­via: esta es la pri­mera novela “de ver­dad” que leo en inglés, hecho del que me siento orgu­llosa cual niño pequeño aun­que, dada mi edad, a uste­des les pro­vo­que entre cachon­deo y ganas de ape­drear a nues­tros res­pon­sa­bles edu­ca­ti­vos. Cabe la posi­bi­li­dad, por tanto, de que haya malin­ter­pre­tado algún aspecto de la historia.

Tengo impre­sio­nes con­tra­dic­to­rias con este libro. Aun­que ameno y de muy intere­sante temá­tica, es lo que en España lla­ma­ría­mos, ponién­do­nos palo­mi­te­ros, ame­ri­ca­nada con todas las letras: un crío de 12 años des­cu­bre que es el hijo de un gran dios griego, héroe des­ti­nado a sal­var, no ya el mundo, como es cos­tum­bre, sino lite­ral­mente “la civi­li­za­ción occi­den­tal”. Esto, pese a tener sen­tido siendo Gre­cia la cuna de tal civi­li­za­ción, situado en el con­texto de la obra —donde el Olimpo se ha tras­la­dado al Empire State Buil­ding, pues cam­bia su loca­li­za­ción según el impe­rio domi­nante del momento— chi­rría tanto que a veces una espera poco menos que una horda de Tita­nes arma­dos con hoces y mar­ti­llos o gri­tando la shahada según la oca­sión (lo de la entrada del Hades en Los Ánge­les ya es puro ensa­ña­miento). No ayuda tam­poco la múl­ti­ple pro­ge­nie divina reunida en una espe­cie de Camp-Rock para semi­dio­ses preado­les­cen­tes, donde entre­nan sus habi­li­da­des de com­bate y jue­gan a cap­tu­rar la ban­dera. Se puede com­pren­der por el público al que está des­ti­nado y qui­zás sea un acierto en ese sen­tido; a ser­vi­dora, que nunca sin­tió inte­rés alguno por ingre­sar en los scouts pero vio dema­sia­das pelí­cu­las de sobre­mesa, le da un poco de risa.

Enter­nece el tra­ta­miento espe­ran­za­dor de la dis­ca­pa­ci­dad, con el pro­fe­sor de Percy en silla de rue­das y su mejor amigo de extra­ños anda­res [actua­lizo por una errata y no me puedo resis­tir a enla­zar esto], o dos enfer­me­da­des infan­ti­les (pade­ci­das por el hijo del autor) que en EEUU son casi una plaga: la dis­le­xia y el TDAH. Bajo su visión opti­mista quie­nes las sufren están ocul­tando su extra­or­di­na­ria natu­ra­leza (cen­tauro y sátiro res­pec­ti­va­mente) o expe­ri­men­tando los sín­to­mas de su espe­cial heren­cia, al enfren­tarse a la con­tra­dic­ción entre lo que ven los huma­nos corrien­tes y la reali­dad que sólo ellos pue­den obser­var tal y como es. No se com­prende sin embargo que a causa de ello Percy sea pre­sen­tado como un chico pro­ble­má­tico que cam­bia de escuela cada curso, pues en nin­gún momento se nos mues­tran accio­nes que jus­ti­fi­quen esa des­crip­ción más allá de las afir­ma­cio­nes del pro­ta­go­nista, narra­dor de su pro­pia historia.

Se agra­dece que el autor, pro­fe­sor y pro­ba­ble­mente apa­sio­nado de la mate­ria, haya optado por moder­ni­zar (lo que viene siendo paro­diar) los mitos para res­tar dra­ma­tismo, pero sin cam­bios sus­tan­cia­les (des­con­tando la pater­ni­dad de Per­seo), maqui­llaje ni sim­pli­fi­ca­cio­nes en las cues­tio­nes de fondo. Si a nivel didác­tico el men­saje sub­ya­cente encarna el horror de cual­quier madre, guarda por otra parte abso­luta cohe­ren­cia con la mito­lo­gía empleada: los dio­ses son capri­cho­sos, inma­du­ros, egoís­tas, pro­mis­cuos, arbi­tra­rios y, en gene­ral, tirando a cabro­nes; eres un héroe, sí, pero les impor­tas un pimiento, estás con­de­nado a la trai­ción, el sufri­miento y un des­tino trá­gico… es lo que hay, asú­melo o que te parta un rayo.

Cuando Oscar Torres me habló de la crea­ción de esta revista me pare­ció una idea intere­sante y me animé a par­ti­ci­par. Reco­nozco que me va más el glam que el punk, pero que& un esti­llo no me llame no es algo que me haya dete­nido nunca y tenía ade­más un relato que con unos reto­ques iba a ir muy bien para la revista. Des­pués de tener el pri­mer número en la pan­ta­lla del orde­na­dor, y a pesar de que sé todo el tra­bajo y el cariño que los edi­to­res han puesto en ella, siento que le falta algo.

La idea es atra­yente, un revista a base de imá­ge­nes, tex­tos cor­tos, aven­tu­ras grá­fi­cas, lite­ra­tura de con­sumo rápido que se lee en ape­nas media hora y un diseño y maque­ta­ción que me ha encan­tado. En cuanto al con­te­nido, sin embargo, no ha ter­mi­nado de con­ven­cerme, siento que le falta algo. En pri­mer lugar le falta música, la música impregna la mayo­ría de las obras y las refe­ren­cias están cla­ras pero no conozco todas las can­cio­nes o no las recuerdo y creo que una parte de lo que nos cuen­tan se pierde al no tener clara la música que debe­ría acompañarla.

Por otro lado, tam­bién siento que le falta rabia, me parece que todas las his­to­rias que se cuen­tan son muy duras y muy tris­tes. El “no future” se repite en más de un texto e impregna los demás, no hay his­to­rias con espe­ranza, todas son oscu­ras y melan­có­li­cas. Muchas tie­nen ele­men­tos oní­ri­cos que tam­bién son depri­men­tes, como si ni siquiera en los sue­ños se pudiera vis­lum­brar algo bueno y es cierto que la des­es­pe­ranza es parte del punk, pero el punk es tam­bién rebel­día, rabia, gri­tas por­que lo que tie­nes a tu alre­de­dor no te gusta. Y ese grito no lo he encon­trado y siento que tam­bién le falta.

No debe­ría que­jarme por­que mi relato tam­poco lo tiene. Visto entre los demás no des­taca, todo es bas­tante uni­forme. La mayo­ria de las his­to­rias e imá­ge­nes me han gus­tado, hay alguna que no y tam­bién hay cosas que no he entendido.

Si os ape­tece echarle un vis­tazo, podéis des­car­garla aquí:  Mani­fiesto Parapsipunk

Y podéis enviar tam­bién mate­rial para el segundo número, la infor­ma­ción para enviar cola­bo­ra­cio­nes está al final de la revista.

Pocas veces en mi vida he cogido una novela con tan­tas ganas como esta. Esto era debido a la  curio­si­dad que tenía por ver como había enfo­cado una espe­cie de adap­ta­ción del mito del Cid uno de los auto­res que más res­peto en la lite­ra­tura fantástica.

El libro, con sus casi 500 pági­nas, pro­me­tía dar cum­plida satis­fac­ción, y nada más empe­zar a leerla, cuando me sumergí de lleno en su prosa rica, fluida y evo­ca­dora, empecé a rela­merme como un gato goloso. Aque­llo pare­cía que no me iba a defrau­dar nada. Todo lo contrario.

Con­forme avan­zaba, el pai­saje se des­ple­gaba ante mí, y casi me pare­cía estar oliendo los per­fu­mes embria­ga­do­res de los jar­di­nes de La Alham­bra, o el aire seco y dulce de la estepa cas­te­llana, con los ras­tro­jos recién sega­dos. Por­que Kay, aun­que cam­bie el mapa, y cam­bie los nom­bres, sabe pin­tar­nos de tal manera cual­quier geo­gra­fía que hace que cada rin­cón sea per­fec­ta­mente reconocible.

Y en esas tie­rras de Al-Rassan, con una maes­tría que hace que cada pala­bra sea una pin­ce­lada en un retrato increí­ble­mente vívido, los per­so­na­jes se mue­ven solos, cobran vida pro­pia, e inter­fie­ren unos con otros con unos diá­lo­gos magis­tra­les, que te lle­gan muy aden­tro, haciendo que vivas cada sen­ti­miento, cada emo­ción, y cada pen­sa­miento. En espe­cial los tres pro­ta­go­nis­tas, uno de cada una de las tres cul­tu­ras que pobla­ban la penín­sula en aque­lla época y que el autor es capaz de recrear en un mundo en para­lelo con una habi­li­dad real­mente increí­ble. Pero no solo ellos des­ta­can del papel y cobran vida, sino que  cada uno de los seres que pue­blan esta novela están vivos, son per­so­nas, per­fec­ta­mente reales y creíbles.

La novela pro­gresa, avanza bien, directa, con una trama argu­men­tal bien lle­vada. Com­pleja e intere­sante, da lugar a unas situa­cio­nes y unas esce­nas memo­ra­bles. Te hace llo­rar, te hace reír, te emo­ciona, por­que Kay es un ver­da­dero maes­tro a la hora de hacerte sen­tir en la piel de sus personajes.

Vamos avan­zando, capí­tulo a capí­tulo. La trama se va desa­rro­llando ante nues­tros ojos, y se va com­pli­cando. Lle­ga­mos a la página 400, queda muy poco. Y te plan­tas. Fre­nas en seco. Pien­sas que no puede ser, que es una novela auto con­clu­siva, o por lo menos así te la han ven­dido. Pero pien­sas que en menos de 100 pági­nas esto no se resuelve. Eres lec­tor ave­zado y sabes lo que es una novela y una trama argu­men­tal. Ni siquiera ha avan­zado por el nudo, mucho menos se ha lle­gado al desen­lace. Y las pági­nas se aca­ban, cada vez que­dan menos. Con­ti­núas. Página 440. Hasta ahora has dis­fru­tado de una de las mejo­res nove­las que has leído en tu vida, sea del género que sea, y has pasado por un punto de un dra­ma­tismo increí­ble, que te ha tenido con el cora­zón en vilo. Se ha sol­ven­tado de una forma dema­siado con­ven­cio­nal. Bueno, vere­mos qué pasa a con­ti­nua­ción, como lo soluciona.

Sigues leyendo, y cuando aca­bas de leer las últi­mas 35 pági­nas, por­que eso es lo que te queda de la novela te dices: no es posi­ble. No me lo creo. Vuel­ves a leer­las, alucinando.

Y com­prue­bas, con enorme des­aliento, como un autor puede des­tro­zar y car­garse una de sus mejo­res obras en tan poco tiempo. En esas 35 pági­nas, no hay novela, no hay libro, no hay narra­ción. Solo hay una corre­la­ción de hechos sin sen­tido, con­ta­dos de mala manera, para dar fin cuanto antes  a una gran obra que había cogido una mag­ni­tud quizá no deseada por el autor, pero indu­da­ble­mente deseada por cual­quier lec­tor. Y del epí­logo no hablo, casi lloro.

Ficha Téc­nica

Título: LOS LEONES DE AL-RASSAN

Autor: GUY GABRIEL KAY

Edi­to­rial:  LA FACTORIA DE IDEAS

Pági­nas: 477

ISBN: 84–9800-464–9

Género: Novela / Fan­ta­sía Épica

Tras una larga espera final­mente se edita la edi­ción de 2009 de Visio­nes, la anto­lo­gía de la AEFCFT (Aso­cia­ción Espa­ñola de Fan­ta­sía, Cien­cia Fic­ción y Terror) que cada año reco­pila algu­nos rela­tos de los auto­res nóve­les más pro­me­te­do­res del género fan­tás­tico en castellano.

Al cargo de la selec­ción de esta edi­ción estu­vie­ron los chi­cos del ins­ti­tuto Peña del Águila de Man­cha Real (Jaén) junto con algu­nos de sus profesores.

Con una por­tada de José Vicente Ortuño Segura que bien podría ser una ale­go­ría de la gris reali­dad aplas­tando la fan­ta­sía y una pequeña intro­duc­ción que nos deja toda una ris­tra de datos de par­ti­ci­pa­ción en esta edi­ción, el volu­men se com­pone por los siguien­tes relatos.

Ori Kami (Héc­tor Gómez Herrero)

Una serie de ase­si­na­tos, una extraña enfer­me­dad que ame­naza con con­ver­tirse en pan­de­mia y un hom­bre tor­tu­rado son las pie­zas clave en las intri­gas de esta his­to­ria. Por razo­nes evi­den­tes no valoro este relato.

La más­cara de Isis (Rubén Serrano Calvo)

La mala inter­pre­ta­ción de un libro escrito por el pro­ta­go­nista de esta his­to­ria lleva a la crea­ción de todo un nuevo culto a Isis. Tal vez se echa de menos un poco más de fuerza en algu­nos momen­tos de la his­to­ria sobre todo al dar sólo una visión un tanto peri­fé­rica del culto que trata la his­to­ria, pero aún así man­tiene un cre­ciente inte­rés a  lo largo del relato.

Cró­nica de la muerte cro­má­tica (Mag­nus Dagon)

Un turista se encuen­tra con la ines­pe­rada sor­presa de que­darse ence­rrado en un país donde el actual dic­ta­dor comienza a pade­cer una extra­ñí­sima enfer­me­dad que lleva a la nación hacia una serie de dis­pa­ra­ta­das con­se­cuen­cias.  La his­to­ria mez­cla una situa­ción tan tre­menda y angus­tioso con unas con­se­cuen­cias tan inve­ro­sí­mi­les y esper­pén­ti­cas que genera un relato real­mente interesante.

Una sim­ple cues­tión de super­vi­ven­cia (María del Pilar Jorge)

Un hom­bre se dirige a su pri­mer tra­bajo tem­po­ral. Debe­ría ser algo sen­ci­llo, pero el chip en su cabeza y la mujer a la que ha de cui­dar com­pli­can las cosas. Con un giro final ines­pe­rado den­tro del giro final espe­rado da una cierta vuelta de tuerca a una his­to­ria sin dema­sia­das sor­pre­sas por otra parte.

La ciu­dad bajo las aguas (Ricardo Mon­te­si­nos Valen­tín)

Un hom­bre de nego­cios se dirige a cerrar una com­pra en la siem­pre mis­te­riosa Vene­cia. El relato se hace corto y deja con ganas de saber más de todo ese mundo y esa trama de secre­tos que nos deja vis­lum­brar. Narrado ade­más con autén­tica maestría.

En la Oscu­ri­dad (Vir­gi­nia Pérez de la Puente)

Los Caza­do­res de Som­bras viven en la más abso­luta oscu­ri­dad, siem­pre en silen­cio, para ser som­bras y poder com­ba­tir la Oscu­ri­dad. El relato pre­senta un mundo divi­dido en cas­tas real­mente intere­sante en el que la autora se desen­vuelve con mucha des­treza pese a la com­ple­ji­dad de una situa­ción con tan poco recur­sos sen­so­ria­les, pese a ello falla un final que a pesar de ser muy visual no remata la his­to­ria tanto como cabría esperar.

El mons­truo en el arma­rio (José Javier Bata­ller Gómez)

Un joven pro­fe­sor dis­puesto a aban­do­nar la ense­ñanza des­pués de que su pri­mera expe­rien­cia edu­ca­tiva sea un desas­tre recibe una extraña oferta. El relato con­si­gue trans­mi­tir desde el comienzo una pal­pa­ble inquie­tud que va cre­ciendo según se acerca el clí­max final. Sin duda una buena vuelta de tuerca a un icono del terror tan de moda a día de hoy.

El inci­dente Timmy O’toole (Fran­cisco Javier Sán­chez Donate)

Tras per­der a su hijo un pecu­liar matri­mo­nio llega a una pequeña loca­li­dad en la que espe­ran asen­tarse, pero un niño mal­criado no parece dis­puesto a poner­les las cosas fáci­les. Con­tado con una sen­ci­llez pas­mosa relata una serie de acon­te­ci­mien­tos terri­bles un intento de vuelta a la nor­ma­li­dad tras algo tan horri­ble como lo que revela el final del relato.

Ali­ma­ñas (Ser­gio Macías Gar­cía)

Un hom­bre toma un avión con des­tino a Roma para encon­trarse con alguien intere­sado en sus extra­ñas habi­li­da­des, sin saber que esas mis­mas habi­li­da­des han aler­tado a más gente. Pese al final algo pre­vi­si­ble el relato man­tiene muy bien la ten­sión, e incluso deja vis­lum­brar un cua­dro mucho mayor que el que mues­tran estas pocas páginas.

Indi­ges­tión (Manuel Jesús Osuna Blanco)

La fami­lia de un niño con una enfer­me­dad ter­mi­nal encuen­tra una playa para­di­síaca durante sus vaca­cio­nes en Cen­troa­mé­rica. Pese a empe­zar creando bas­tante expec­ta­ción el relato se des­in­fla luego pasando al gore en lugar de a un terror más vis­ce­ral y cerrando con un final car­gado de una terri­ble jus­ti­cia poética.

La bús­queda (Sal­va­dor Patri­cio Gómez)

Un par de ami­gos reco­rre sin des­canso infi­ni­dad de mun­dos en busca de la vieja novia de uno de ellos. El desen­lace de la his­to­ria se pre­vee con cierta faci­li­dad, pero aún así resulta una lec­tura bas­tante amena.

Éra­mos un millón de ani­ma­li­tos cie­gos (Daniel Frini)

Tras un bru­tal ata­que que acaba con toda su fami­lia el pro­ta­go­nista es cap­tu­rado y enjau­lado por unos sal­va­jes. Corto, pero sor­pren­dente, con un final total­mente ines­pe­rado que deja un punto de vista tre­mendo y un relato redondo.

En cabi­nas indi­vi­dua­les (Ale­jan­dro Gon­zá­lez Gómez)

Dos vigi­lan­tes com­ple­ta­mente anta­gó­ni­cos enfren­tan dos visio­nes com­ple­ta­mente enfren­ta­das de un mismo mundo. Una tra­ba­ja­dor y terri­ble­mente preo­cu­pado ante cier­tas alar­man­tes noti­cias, el otro soña­dor e inca­paz de pre­ver el cam­bio que se apro­xima. El relato es una dis­to­pía terri­ble, que si bien no cie­rra con algún giro ines­pe­rado aporta diver­sos deta­lles que dan a la his­to­ria un con­junto sólido y agra­de­cido a los aman­tes de las his­to­rias de socie­da­des fracasadas.

Cen­ti­ne­las del otro lado (Julián Muñoz Carrasco)

Un anciano trata de gua­re­cerse de la tor­menta que se ave­cina bajo el amparo de un inmenso ciprés, la lle­gada de un mis­te­rioso hom­bre revela los terri­bles hechos que acae­cie­ron cerca de allí hace gene­ra­cio­nes. Con un regusto a las leyen­das de Béc­quer este cuento de fan­tas­mas hace un buen cie­rre para la antología.

En tér­mi­nos gene­ra­les se ven la mano juve­nil tras la elec­ción de los rela­tos, a pesar de haber  temas de todo tipo (y algu­nos de ellos real­mente duros y adul­tos) no hay rela­tos en exceso enre­ve­sa­dos, y la mayo­ría de ellos son de un estilo bas­tante atrac­ti­vos para los ado­les­cen­tes. En lo per­so­nal me agra­dan la ori­gi­na­li­dad de tra­ta­miento ante temas tan terri­bles que hacen tanto Cró­nica de la muerte cro­má­tica como El inci­dente Timmy O’toole. Así como la capa­ci­dad de con­den­sa­ción de La ciu­dad bajo las aguas o Éra­mos un millón de ani­ma­li­tos cie­gos, que en poquí­simo espa­cio des­en­tra­ñan una his­to­ria que daría para mucho más con un resul­tado tremendo.

A la anto­lo­gía sólo se le pue­den acha­car algu­nos erro­res a nivel de maque­ta­ción (desa­pa­ri­ción de algu­nos sal­tos de  línea o algu­nos tipos de letra espe­cia­les como cur­si­vas) en cier­tos pun­tos, que en gran medida pasa­rán desapar­ci­bi­dos para el lec­tor. De la misma forma se prevé una dis­tri­bu­ción escasa, igual que en las últi­mas edi­cio­nes del Visio­nes, lo cual sí que es una autén­tica lás­tima para una anto­lo­gía que real­mente merece la pena.

¿Por qué no he leído nada de Asi­mov antes? (Inser­tar aquí un icono gol­peán­dose la cabeza con­tra una pared xD). Lo cierto es que es de esos auto­res con los que siem­pre he tenido pre­ju­cios. Pen­saba que sus libros me resul­ta­rían muy com­ple­jos, lle­nos de tec­ni­cis­mos que no enten­de­ría y que aho­ga­rían las his­to­rias. No podía estar más equi­vo­cada, la prosa de estos rela­tos es muy fluida y se lee muy bien y los tér­mi­nos cien­tí­fi­cos que tanto me asus­ta­ban son pocos y están bien expli­ca­dos por lo que en nin­gún momento me he perdido.

En la edi­ción que tengo se reco­pi­lan muchos de los rela­tos de robots de Asi­mov. No sé si están todos o si fal­tará alguno, están dis­pues­tos de forma cro­no­ló­gica, con lo que, aun­que sean rela­tos suel­tos, tene­mos a lo largo de ellos toda la his­to­ria de los robots con la huma­ni­dad. Apa­re­cen algu­nos per­so­na­jes de forma recu­rrente en muchos de los rela­tos, con lo que tene­mos la sen­sa­ción de estar viendo siem­pre el mismo mundo, de forma frac­cio­nada, pero cada relato es un avance en la rela­ción entre robots y humanos.

En reali­dad, Asi­mov usa estos rela­tos más para hablar del hom­bre que del robot, en sus rela­cio­nes con los robots lo que esta­mos viendo son com­por­ta­mien­tos huma­nos, en unos rela­tos son de índole par­ti­cu­lar, en otros son com­por­ta­mien­tos socia­les lo que le interesa mos­trar, se puede decir que no hay un per­so­naje con­creto pro­ta­go­nista, sino que es la socie­dad en su con­junto la que pro­ta­go­niza estas his­to­rias y lo que le interesa mos­trar es como evo­lu­ciona esa socie­dad al mismo tiempo que tam­bién evo­lu­cio­nan los robots.

Reco­nozco que me ha sor­pren­dido el miedo a la máquina que se des­prende de muchos de los rela­tos. Ahora esta­mos tan acos­tum­bra­dos a tener máqui­nas por todas par­tes que ese miedo parece algo exa­ge­rado, Asi­mov camina sobre muchos temas, el miedo del crea­dor a su cria­tura es sólo uno de ellos, el amor es otro tema recu­rrente que apa­rece en varios rela­tos, así vemos al niño que se enca­riña más con un robot que con una cria­tura viva o la mujer que pre­fiere el ideal del robot a la reali­dad de un hijo pro­pio, haciendo que nos pre­gun­te­mos si merece la pena un ideal falso más que una reali­dad que no nos gusta, pero que es autén­tica. El tema del ideal tam­bién es recu­rrente y apa­rece en varios relatos.

El robot apa­rece en la mayo­ría de los rela­tos como un ser apa­ren­te­mente com­pla­ciente, aun­que poco a poco vemos que no siem­pre lo es, en reali­dad el robot va evo­lu­cio­nando a lo largo de los rela­tos, adqui­riendo cada vez más cons­cien­cia de sí mismo, huma­ni­zán­dose más a cada relato.

Entre los per­so­na­jes recue­rren­tes que apa­re­cen des­taca Susal Cal­vin. La robot­psi­có­loga es uno de los per­so­na­jes más mara­vi­llo­sos que he visto. Apa­ren­te­mente fría, a veces más que los robots que trata, deci­dida y enér­gica, al mismo tiempo es muy humana. Me ha gus­tado muchí­simo el tra­ta­miento que le da Asi­mov, la forma en la que nos mues­tra cómo se la ve desde fuera y cómo es en reali­dad; es un per­so­naje muy com­plejo que va evo­lu­cio­nando a lo largo de los rela­tos sin per­der su per­so­na­li­dad y que, incluso cuando su nom­bre sólo es un recuerdo para la huma­ni­dad, sigue pre­sente en muchos de los rela­tos en forma de ima­gen anti­gua o nom­brada por alguien, el per­so­naje es tan potente que su som­bra pla­nea sobre rela­tos donde no aparece.

Y ahora entra­mos en terreno de spoi­ler, por­que me gus­ta­ría hablar de los últi­mos rela­tos del libro un poco más en pro­fun­di­dad, espe­cial­mente de El hom­bre del bicentenario.

Si en per­so­na­jes como Susan Cal­vin hemos visto el deseo de robo­ti­za­ción del ser humano, el inten­tar apar­tar los sen­ti­mien­tos y cen­trarse en la razón; si en algu­nos rela­tos vemos robots que adquie­ren con­cien­cia de qué son, y de sus dife­ren­cias con los humanos,en El hom­bre del bicen­te­na­rio nos encon­tra­mos con un robot que desea ser humano. Es uno de los rela­tos más impac­tan­tes del libro, por­que en él Asi­mov se plan­tea qué es en reali­dad el ser humano, ¿el cuerpo? ¿el pen­sa­miento? ¿lo sen­ti­mien­tos? ¿la muerte? En su pro­ceso para con­ver­tirse en humano, vemos a un robot prac­ti­ca­mente per­fecto muti­larse para seme­jarse más a esos huma­nos como los que desea ser. Busca un cuerpo con las debi­li­da­des huma­nas, busca pen­sa­mien­tos, sen­ti­mien­tos, pro­vo­car todo eso arti­fi­cial­mente aun­que le per­ju­di­que, aun­que nadie lo entienda ¿Merece la pena? Es un relato que te deja con un nudo en la gar­ganta, que­riendo gri­tarle al pro­ta­go­nista que no es nece­sa­rio que haga todo eso, que no merece la pena ser otro, que no merece la pena ser humano. Sin embargo, en el fondo es tan fácil de entender.

Hace poco tiempo, en Ocio­Zero, lugar muy intere­sante para hablar de libros con muy buena gente, entré en un foro de novela negra. Siem­pre he sido muy afi­cio­nada al género, desde que en mi infan­cia, y de la mano de mi padre, des­cu­brí a Sher­lock Hol­mes, Lupin, Agatha Cris­tie, Ray­mond Chand­ler,  Das­hiell Ham­mett, y tan­tos otros. Uno de los habi­tua­les de este men­ti­dero, gran lec­tor de muchos géne­ros, me reco­mendó a este autor, que me era total­mente des­co­no­cido y decidí echarle un ojo.

La his­to­ria se divide fun­da­men­tal­mente en dos par­tes. En la pri­mera nos pre­senta al pro­ta­go­nista con con­ti­nuos retro­ce­sos en el tiempo que se nos pre­sen­tan como recuer­dos y lo enfrenta a una situa­ción com­pleja que tiene bas­tan­tes pun­tos de inte­rés, pero que se diluye en la trama gene­ral, que cul­mina en el final de la novela. En la segunda parte, acla­rado ya el caso secun­da­rio, se cen­tra en el caso más íntimo y per­so­nal del detec­tive pro­ta­go­nista, pero lo hace sin mucho ali­ciente, pues las pis­tas para des­cu­brir al ase­sino son tan evi­den­tes que casi desde el pri­mer cuarto de novela ya te ima­gi­nas quien es.

La novela está narrada con un estilo directo, ágil y sen­ci­llo que muchas veces peca de escueto. Esta carac­te­rís­tica que en algu­nos momen­tos se agra­dece por­que aumenta el ritmo tre­pi­dante de algu­nas esce­nas, en otras se con­vierte en un grave incon­ve­niente al hacer des­a­pa­re­cer cual­quier carga emo­tiva o emo­cio­nante que con­ver­ti­ría una novela un tanto plana en una gran novela de acción. Hasta las esce­nas más tru­cu­len­tas que­dan con­ver­ti­das en un informe de lesio­nes, por lo que el impacto que podrían tener queda des­di­bu­jado y un poco deslucido.

Esto tam­bién es un gran incon­ve­niente a la hora de tra­tar a los per­so­na­jes, pues los pule tanto que salvo el pro­ta­go­nista, que tiene peque­ños des­te­llos de emo­ción, el resto que­dan dema­siado pla­nos, y aun­que hay un intento de pro­fun­di­zar en las emo­cio­nes, esto se queda a un nivel tan des­crip­tivo que hasta la escena de sexo parece la narra­ción de una excur­sión, sin lle­gar a trans­mi­tir emo­ción de nin­gún tipo.

En reali­dad, esta novela ni me ha gus­tado ni me ha dis­gus­tado. Me ha dejado un tanto fría. Se lee con rapi­dez y faci­li­dad, engan­cha sin pro­blema, pero tam­poco aporta nada nuevo, ni nada tan nove­doso como para dis­cul­parle los fallos que me parece, la las­tran demasiado.

En mi opi­nión es una lec­tura per­fecta para alguien no muy habi­tuado a la novela negra, que se acerca por pri­mera vez a este género, por su ritmo y su estilo, pero para el lec­tor más expe­ri­men­tado que busca una cierta pro­fun­di­dad, puede que­dar un poco insu­fi­ciente, a no ser que bus­que una lec­tura sen­ci­lla y no muy tras­cen­dente para una tarde de pis­cina o de playa, ahora que viene el verano.

Cala­ba­zas en el Tras­tero vuelve con un sexto volu­men dedi­cado a los bos­ques y la natu­ra­leza, y al terror que aguarda en aque­llas par­tes del mundo que aún no hemos domes­ti­cado y urba­ni­zado.
Caro­lina Bens­ler firma una por­tada sen­ci­lla, pero efec­tiva que nos invita con ese pasi­llo de árbo­les a aden­trar­nos en este pequeño y oscuro bos­que de rela­tos. Por su parte Ser­gio Mars abre el tomo con un pró­logo en el que nos habla del miedo ances­tral que sub­yace en el bos­que, lejos de nues­tras casas lle­nas de como­di­da­des y nues­tras inmen­sas ciu­da­des de asfalto, donde el medio natu­ral aún no ha sido mol­deado por los hom­bres y que nos recuerda que hubo un tiempo en el que nues­tros ante­pa­sa­dos no eran más que presa fáci­les de los depre­da­do­res, un tiempo en el que no éra­mos más que ani­ma­les, otra parte más del bosque.

El ciclo (Car­los Pérez Jara)

Como bien ade­lanta el pro­pio título el volu­men lo abre un cuento cíclico, sin dema­sia­das sor­pre­sas, pero que man­tiene esa sen­sa­ción de que algo está yendo mal desde el prin­ci­pio. Narrado con sol­tura, pero con escasa capa­ci­dad de sorpresa.

La más­cara de la muerte verde (Andrés Abel)

Tomando el título del relato de Poe (y sin tener nada que ver con él) se nos pre­senta la his­to­ria de un guar­dia fores­tal recien­te­mente des­ti­nado a un área donde los veci­nos pare­cen temer a una extraña loma en medio del bos­que. Pese a no ser mal relato se echa en falta un mayor deta­lle, prin­ci­pal­mente según va cre­ciendo la inquie­tud ante los hechos que lle­van al desen­lace final.

La hie­dra (Inés Mataix)

El nuevo guarda de una pro­pie­dad decide plan­tar una hie­dra que res­guarde un poco la casa con un resul­tado mucho mayor del espe­rado. Aun­que el relato con­si­gue tras­mi­tir cierto grado de intran­qui­li­dad no esta­ría de más un mayor desa­rro­llo ya que deja la sen­sa­ción de tener sólo un pequeño atisbo de terror.

Aoki­gahara (Igna­cio Cid Her­moso)

Un poli­cía, una hija rebelde y un bos­que donde la gente va a qui­tarse la vida. La his­to­ria man­tiene muy bien la ten­sión hasta el punto final donde flo­jea un poco con un cie­rre que pedía algo más.

Dríade (Laura Luna)

Una dríade y un hom­bre empe­ñado en man­te­nerla viva por medio de sacri­fi­cios. Un relato que pone los pelos de punta, más que por la his­to­ria que cuenta por la forma de narrarla desde den­tro de cada per­so­naje hacién­do­nos par­tí­ci­pes del terri­ble punto de vista de ambos.

La natu­ra­leza es cruel (Javier Vivan­cos Gar­cía)

Con una trama que parece sacada de una pelí­cula de serie B asis­ti­mos a una pequeña esca­pada al campo que repen­ti­na­mente se con­vierte en una terro­rí­fica expe­rien­cia. Tirando de cli­chés el autor cons­truye una his­to­ria entre­te­nida y sin muchas pretensiones.

Sueño de nieve y barro (Marc R. Soto)

Marc R. Soto firma uno de los rela­tos más rea­lis­tas e inquie­tan­tes de la anto­lo­gía con las envi­dias fra­ter­nas como tema cen­tral. Bien narrado y tenso sin nece­si­dad de aspa­vien­tos de prin­ci­pio a fin.

El secreto (Pedro Escu­dero Zumel)

El joven Pablo se encuen­tra repen­ti­na­mente sin comerlo ni beberlo como alcalde de su pequeña loca­li­dad, un cargo que con­lleva cierta res­pon­sa­bi­li­dad ines­pe­rada más allá de las ya espe­ra­das. Un relato entre­te­nido pero que podría haber dado más de sí.

Curu­xas (Iván Boto Gómez)

Un joven viaja al pue­blo del su abuelo para el entie­rro de éste, pero las cosas se tuer­cen repen­ti­na­mente. Pese al final pre­vi­si­ble, el relato cuenta con cier­tas imá­ge­nes de la infan­cia del pro­ta­go­nista y su rela­ción con su abuelo que resulta bas­tante atrac­ti­vas.

Decons­tu­yendo a John Doe (Juan Ángel Laguna Edroso)

Por medio de un estilo cer­cano al repor­taje perio­dís­tico se nos pre­senta uno de los rela­tos más inquie­tan­tes del volu­men. En él asis­ti­mos a un repaso a la per­tur­ba­dora vida de un mis­te­rioso escri­tor que parece ligado a diver­sos sus­ce­sos esca­bro­sos y a una extraña rela­ción con los bos­ques. De los rela­tos más redon­dos de este número.

La Fronda (Manuel Mije)

Junto a un pequeño pue­blo hay está La Fronda, un lugar por el que la gente pre­senta un reve­ren­cial res­peto, y que parece cam­biar por com­pleto a un hom­bre arrui­nado y a su hijo. Aun­que pre­de­ci­ble en su mayo­ría un relato narrado con soltura.

La sos­pe­cha (Pilar Alberdi)

Una anciana está con­ven­cida de que el bos­que avanza len­ta­mente ganán­dole terreno a su finca y su casa. El plan­tea­miento del relato es intere­sante, la idea gene­ral ya ha sido explo­rada en este mismo volu­men, pero el enfo­que más hoga­reño le da cierta ori­gi­na­li­dad. Sólo se echa en falta más con­tun­den­cia en el resul­tado final que deja algu­nos cabos sueltos.

Des­ven­tu­ras en el con­ti­nuo bosque-tiempo (Car­los L. Her­nando)

Un hom­bre se aden­tra en el bos­que donde le espera un nar­co­tra­fi­cante con el que ha de sal­dar deu­das. Lo que pare­cía una con­dena a muerte pronto toma un giro ines­pe­rado. Una his­to­ria a medio camino entre la ciencia-ficción y algu­nas con­cep­cio­nes bási­cas del cuento popu­lar. El resul­tado es una his­to­ria vio­lenta y algo esper­pén­tica (casi cómica por momen­tos) , que resulta deli­rante y entre­te­nida a par­tes iguales.

El volu­men es tal vez de los menos ate­rra­do­res de la serie, pero a la vez resulta uno de los más vario­pin­tos en cuanto a enfo­ques. Los rela­tos pese a haberse ale­jado del terror clá­sico en la mayo­ría de los casos pre­sen­tan un ele­mento de inquie­tud coti­diana que les hace casi más espe­luz­nan­tes. Y así des­ta­can, en lo per­so­nal, jus­ta­mente los dos rela­tos que más tocan el tema terre­nal y casi mun­dano de la anto­lo­gía: Sueño de nieve y barro y Decons­tu­yendo a John Doe, ambos bus­can (y encuen­tran muy hábil­mente) tocar esa fibra que pro­duce que un esca­lo­frío corra a lo largo de nues­tra espalda por medio de dos hechos increí­ble­mente sen­ci­llos y coti­dia­nos; las ren­ci­llas fra­ter­na­les uno, y la vida de un escri­tor tor­tu­rado otro. Y es que a veces lo más terri­ble es lo más ordi­na­rio, lo que se esconde tras los hechos más bana­les de todo ser humano.

Aviso: Con­tiene spo­li­ers tanto de Al borde del acan­ti­ladocomo de Sin tes­ti­gos, ambos de Eli­za­beth George

En cuanto se sentó en el banco a espe­rar, se per­cató de que, aparte de unos minu­tos des­pués de des­per­tarse, hoy no había pen­sado en Helen y aquel hecho pro­vocó que su muerte cayera como una losa sobre él. Des­cu­brió que no que­ría no pen­sar en ella cada día y cada hora, al mismo tiempo que enten­día que exis­tir en el pre­sente sig­ni­fi­caba que Helen ten­dría que ale­jarse más y más en su pasado a medida que pasara el tiempo. Si embargo, le dolía saberlo. Amada esposa, hijo anhe­lado; los dos se habían ido y él se recu­pe­ra­ría. Aun­que el mundo y la vida fun­cio­na­ran así, el pro­pio hecho de su recu­pe­ra­ción pare­cía inso­por­ta­ble y obsceno.

No se puede olvi­dar a los muer­tos. A veces te pue­des sor­pren­der sen­tado en un coche, teniendo miedo de olvi­dar, de que el dolor des­apa­rezca, por­que ese dolor es lo que te queda y, si des­a­pa­rece, te dejará com­ple­ta­mente vacío. Así que es más fácil aga­rrarse a él, pero duele tanto que cami­na­mos al borde del acan­ti­lado. Cami­na­mos, inten­tando no pen­sar para que el dolor no nos arras­tre. Difí­cil equilibrio.

El tiempo pasa y los ras­gos que recor­da­mos se des­di­bu­jan, los recuer­dos se selec­cio­nan, algu­nos se olvi­dan per­di­dos para siem­pre igual que la per­sona que ya no está. Con el tiempo vol­ve­mos a son­reír, nos sor­pren­de­mos un día cuando nos damos cuenta de que el dolor ya no ocupa todos nues­tros pen­sa­mien­tos. Dejará de hacerlo y a veces recor­da­re­mos y nos sen­ti­re­mos cul­pa­bles por no echar­los más de menos.

A pesar de la trama poli­cíaca, es de lo que trata este libro, del dolor de la pér­dida, de cómo se con­vierte en el cen­tro de nues­tra vida y cómo se va difu­mi­nando des­pués, aun­que nunca des­a­pa­rece del todo. No se olvida. Se sigue ade­lante, pero nunca se olvida del todo. Las cica­tri­ces que dejan los muer­tos no se borran nunca.

Repar­tido el peso de la trama entre los dis­tin­tos per­so­na­jes, a veces tenía la sen­sa­ción de que Lyn­ley deam­bu­laba por el libro como si no for­mara parte de él, no es un pilar, la ins­pec­tora Han­na­ford sí lo es, firme, segura, hace avan­zar la trama en cada apa­ri­ción que tiene. Lyn­ley no, él se ve arras­trado por ella, en el frá­gil equi­li­brio del que no está del todo metido en la inves­ti­ga­ción y tam­poco está del todo rela­cio­nado con los sos­pe­cho­sos. Lyn­ley camina al borde del acan­ti­lado en más de un sen­tido en este libro.

Eché de menos a Havers, apa­rece en un segundo plano, una som­bra de lo que es en otros libros, su pre­sen­cia es más un guiño al lec­tor que una nece­si­dad para la trama, el con­traste entre ella y Han­na­ford no me ter­mina de con­ven­cer, en cierto sen­tido son per­so­na­jes que se pare­cen bas­tante, no con­si­guen complementarse.

Las sub­tra­mas se cen­tran en padres (no madres, las madres no impor­tan en este libro) e hijos (e hijas, las hijas sí impor­tan), los con­flic­tos se solu­cio­nan, casi hay un final feliz. Y eso hace más dura, más pal­pa­ble la sole­dad de Lyn­ley, el padre que no verá nacer a su hijo, el hom­bre que es inca­paz de seguir ade­lante des­pués de una gran pér­dida y a la vez con miedo a ser capaz de hacerlo.

A la mañana siguiente, Lyn­ley se des­cu­brió tara­reando en la ducha. El agua le res­ba­laba por el pelo y la espalda e iba por la mitad del vals de «La bella dur­miente» de Chai­kovski cuando paró brus­ca­mente y se per­cató de lo que estaba haciendo. Sin­tió que lo inva­día la culpa, pero sólo fue un momento. Lo que siguió  fue un recuerdo de Helen, el pri­mero que le hacía son­reír des­pués de su muerte